Em todos os lugares certos - 1986

Estava quase no fim de um dia sem fruto. A minha mente teve uma branca como nos últimos três dias.

As palavras não fluiriam como no passado, encontrando aquele caminho mágico até aos meus ágeis dedos.

que agora pairava sobre as teclas como carne morta.

Chamo-me escritor, pensei eu, mas senti-me mais como um zombie à deriva num vazio sem saída.

Quando olhei para as paredes escuras do meu quarto, a marca rectangular das páginas brancas em branco à minha frente.